Lina a înghețat cu mâinile în aer, cu acul de tapiserie încă înfipt în material. Inima îi bătea în gât. A tras încet pachetul ăla din mijlocul saltelei și l-a pus pe masă, lângă cana ei de cafea rece.
Era învelit în pânză groasă, legat cu sfoară, ca un pachet făcut „pe vremuri”. A desfăcut nodul cu grijă… și atunci a văzut.
Un plic mare, gălbui, plin cu bancnote vechi, împăturite strâns. Plus o cutiuță mică de metal, ruginită pe margini. Lina a inspirat brusc, ca și cum rămăsese fără aer.
— Nu… nu se poate…
A luat banii în mâini. Nu erau puțini. Erau MULȚI. Genul de bani pe care ea nu-i văzuse niciodată strânși la un loc. Și pe lângă ei, în cutiuța de metal… o cheie mică, aurie, și un inel.
Un inel simplu, dar frumos. Și o bucățică de hârtie împăturită, îngălbenită:
„Lina mea, dacă citești asta, înseamnă că ai ales tu salteaua. Și asta îmi spune tot ce trebuie să știu despre tine.”
Lina a simțit cum i se umezesc ochii.
A continuat să citească, cu mâinile tremurând:
„Știu că o să se năpustească pe casă ca niște corbi. Îi cunosc. De-aia am ascuns ce era mai important unde n-ar căuta niciodată: în lucrul pe care îl disprețuiesc cel mai mult. Într-o saltea veche și murdară.”
Lina a râs scurt, printre lacrimi.
— Doamne, bunico… ce femeie…
„Banii ăștia sunt pentru tine. Nu le spune nimic. Dacă încep să te întrebe, spune-le doar că salteaua era stricată și ai aruncat-o.”
Lina a înghițit greu.
Apoi a dat de partea care a făcut-o să se ridice brusc în picioare:
„Cheia e de la cutia din dulapul meu vechi, cel cu oglindă crăpată. Acolo găsești actele adevărate.”
Ochii Linei s-au mărit.
— Acte adevărate?
Nu mai stătea pe gânduri. A lăsat atelierul așa cum era, și a fugit până la casa bunicii. Era deja seară. În curte era liniște, dar se vedeau urme: cineva umblase acolo, probabil rudele „grijulii”.
Lina a intrat în casă pe ușa din spate, cu cheia ei veche. A urcat repede în camera bunicii, unde mirosea încă a levănțică și a săpun.
Dulapul era acolo. Oglinda crăpată. Exact cum scria în bilet.
A căutat sertarul ascuns de jos, pe care doar bunica îl știa. Și da… era o mică încuietoare. Cheia aurie s-a potrivit perfect.
Când a deschis, a găsit o cutie cu documente, un caiet de notițe și o mapă roșie.
În mapă era ceva ce i-a tăiat respirația:
Testamentul.
Un testament scris de mână, semnat și legalizat. Cu dată, cu tot.
Și în el scria clar, negru pe alb:
„Casa și terenul din spate îi revin nepoatei mele, Lina. Restul se împarte după cum consideră notarul.”
Lina a simțit că i se înmoaie picioarele.
— Deci… mi-au luat TOT și au jucat teatru…
În caietul bunicii mai era o frază, ca o lovitură directă:
„Dacă încearcă să zică că nu e valabil, să le spui de martor: vecina Irina a fost de față când am semnat.”
Lina a strâns caietul la piept. Era ca și cum bunica era acolo, lângă ea, cu mâinile în șold și cu privirea aia severă:
„Să nu te lași, fată!”
A doua zi dimineață, Lina s-a dus la notar. Nu cu frică. Cu actele în mână și cu spatele drept.
În birou era și unchiul ei. Și mătușa. Și verișorii. Toți cu fețe „nevinovate”.
Când au văzut-o, unchiul a râs scurt:
— Ei, ce-i, ai venit să ceri salteaua înapoi?
Lina a pus mapa roșie pe masă.
— Nu. Am venit să cer ce e al meu.
Notarul a ridicat sprânceana.
— Domnișoară, noi deja am încheiat…
— N-ați încheiat nimic, a zis Lina calm. Bunica a lăsat un testament. Ăsta.
Tăcere.
Mătușa a albit la față.
— Ce prostii vorbești?!
Notarul a luat documentul, l-a citit… și i-a căzut fața.
— Doamnă… acesta este perfect valabil. Și este… foarte clar.
Unchiul s-a ridicat nervos.
— Nu! Nu există așa ceva! Ea nu ar fi făcut asta!
Lina s-a uitat la el fix.
— Ba da. Pentru că v-a cunoscut.
Apoi, ca să fie „bombă completă”, a adăugat:
— Și are martor. Vecina Irina.
În momentul ăla, notarul a oftat și a spus pe un ton oficial:
— În baza acestui act, casa și terenul din spate se transferă pe numele Linei. Împărțeala anterioară trebuie revizuită.
Mătușa a început să se bâlbâie:
— Dar… dar noi am planificat deja… am vorbit cu un cumpărător…
— Nu e problema mea, a zis Lina. V-ați grăbit.
Unchiul a încercat ultima lovitură:
— Și de unde ai scos actele astea? Le-ai falsificat!
Lina a zâmbit scurt.
— Le-am scos din salteaua voastră „de gunoi”.
S-a făcut liniște totală. Nimeni n-a mai râs.
Când a ieșit din notar, Lina simțea că respiră pentru prima oară după mult timp. Nu era doar despre casă. Era despre respect. Despre faptul că cineva, în sfârșit, o alesese pe ea.
În următoarele zile, rudele au început să sune, să scrie, să vină „întâmplător” pe la ea.
— Lina, hai să vorbim frumos…
— Lina, suntem familie…
— Lina, nu vrei să facem o înțelegere?
Ea răspundea simplu:
— Nu.
Și gata.
Apoi a venit cea mai emoționantă parte.
Într-o după-amiază, Lina s-a întors în atelierul ei. Salteaua era acolo, desfăcută, zdrențuită, de parcă o bătuse o furtună.
A privit-o și a zis cu voce tare, ca și cum bunica ar fi fost prin preajmă:
— Ai avut dreptate. Ei n-ar fi căutat niciodată aici.
A luat plicul cu bani și a pus deoparte o sumă mică. Nu ca să se îmbogățească. Ci ca să-și ridice atelierul.
Și exact asta a făcut.
A reparat atelierul, și-a cumpărat scule noi, și și-a făcut o firmă mică la intrare:
„Restaurări Lina – mobilă cu suflet”
Într-o zi, a venit și vecina Irina.
— Ei, fată… ai găsit „surpriza”, așa-i?
Lina a zâmbit.
— Da. Și mi-a schimbat viața.
Irina a dat din cap, mulțumită.
— Bunica ta era deșteaptă rău. Și te iubea mult.
Lina a ridicat privirea spre tavan, spre locul unde bunica obișnuia să pună borcanele cu dulceață.
— Știu. Și eu o s-o iubesc toată viața.
În seara aia, Lina a rămas în atelier până târziu. A terminat de restaurat o comodă veche și i-a ieșit perfect. A trecut mâna peste lemnul lustruit și a simțit ceva cald în piept.
Nu mai era doar „nepoata care a primit o saltea murdară”.
Era femeia care a primit, de fapt, cea mai importantă moștenire:
lecția că nu tot ce pare gunoi e fără valoare… și că uneori, fix acolo e ascuns adevărul.
Și cu asta, Lina a închis lumina, a încuiat ușa atelierului și a plecat acasă zâmbind.
Pentru prima dată… chiar se simțea în siguranță.