— Iar arunci banii pe fereastră? — spuse batjocoritor el, când m-am întors acasă cu o nouă achiziție. — Chiar nu înțelegi că salariul tău de vânzătoare nu-ți permite astfel de cheltuieli?
Noua geantă din piele era singurul obiect scump pe care îl cumpărasem în ultimul an. Bineînțeles, Vitalie o observase — el mereu remarca astfel de detalii.
Am tăcut. Ca de obicei.
Căsnicia noastră dura de aproape șapte ani, și în toți acești ani am auzit aceeași placă: „Tu vii din sărăcie”, „Tu n-ai nimic”, „Consideră-te norocoasă că m-am uitat la tine”.
Vitalie era fiul unor părinți înstăriți: dețineau trei farmacii în oraș, aveau un apartament în centru și o mașină scumpă, despre care vecinii șușoteau. Mama lui, Elena Borisovna, mă privea de fiecare dată cu un dispreț abia mascat, de parcă voia să spună: „Nu ești de rangul nostru”.
Iar eu… Eu am crescut într-un apartament mic cu două camere la periferie, împreună cu bunica mea, Vera Sergheevna. Părinții mei au murit într-un accident de mașină când aveam doar patru ani. Bunica a fost pentru mine totul.
L-am cunoscut pe Vitalie în centrul comercial „Aura”, unde lucram ca vânzătoare-consultantă în timpul facultății pedagogice. Venise să cumpere un cadou pentru mama lui și a plecat cu numărul meu de telefon. Înalt, încrezător, cu un ceas care costa cât șase luni din salariul meu — mi se părea un prinț din altă lume.
Atunci, bunica mi-a spus:
— Alina, un bărbat adevărat nu-ți va băga niciodată banii în față. Ține minte asta.
Dar cine ascultă înțelepciune la douăzeci de ani?
Fix acum un an și jumătate, bunica a plecat dintre noi. Inima i-a cedat. Pe neașteptate. Am rămas singură în apartamentul vechi, pe care acum îl împărțeam cu soțul meu. Vitalie refuzase să ne mutăm la părinții lui — „avem nevoie de cuibușorul nostru”, deși nu rata nicio ocazie să-mi amintească că locuim într-un „bloc amărât”.
În acea seară mă întorsesem de la notar. Pe dinăuntru clocoteam, dar în exterior eram calmă. După șapte ani de căsnicie, învățasem să-mi păstrez aparențele chiar și în cele mai grele momente.
Vitalie stătea în sufragerie, tolănit în fotoliul care fusese cândva al bunicii mele — comod, dar uzat. Pe ecran rulau emisiuni banale, iar el derula fără chef rețelele sociale.
— Bună, — am spus, dând jos paltonul. — Trebuie să vorbim.
A mormăit vag:
— Ce-i iar? Ți-au întârziat salariul? Ar trebui să-ți cauți o slujbă adevărată. Mama ar putea să te ia la farmacie, doar că, știi tu… n-ai studiile necesare.
M-am așezat pe marginea canapelei și am pus pe masă o mapă groasă cu documente.
— Nu e vorba de salariu, — am spus pe un ton calm, dar ferm.
Abia atunci și-a ridicat privirea din telefon.
— Ce s-a întâmplat? Vreo veste proastă?
— Da, se poate spune așa. Azi am fost la notar. Pentru moștenirea bunicii.
— Ah, desigur, — pufni el, reluând telefonul. — Ce-ar putea fi valoros? Apartamentul ăla? Sau colecția ei de bibelouri din porțelan?
— Vitalie, îți amintești de bunica mea, Vera Sergheevna Jdanova?
— Sigur că-mi amintesc de bătrânica ta. Femeie bună, dar… știi și tu — ce viață putea avea?
— Te-ai întrebat vreodată ce făcea înainte de pensie?
— Ce mai contează? — ridică din umeri. — Probabil funcționară. Vânzătoare sau femeie de serviciu. Tu ai avut un job modest, nu?
Am oftat și am scos prima fotografie.
— Uite-o în 1982. În Orașul Stelar. Lângă cosmonauți.
Vitalie privi nedumerit fotografia: o femeie tânără, frumoasă, în costum sobru, printre oameni în uniformă — clar nu era acolo întâmplător.
— Photoshop, — mormăi, dar deja fără convingere.
— Bunica mea era inginer principal într-un institut secret de cercetare, specializat în medicină spațială. Doctor în științe. Lucra la sisteme de susținere a vieții pentru zboruri spațiale de durată.
— Prostii, — întoarse privirea, dar îi vedeam nesiguranța crescând.
I-am întins următorul document — o diplomă semnată de unul dintre marii constructori ai vremii.
— După destrămarea URSS, s-a pensionat. A trăit modest nu pentru că nu-și permitea altceva. Ci pentru că așa era ea.
Mi-am amintit în tăcere cum făcea dulceață din merele de la țară, deși putea cumpăra orice delicatesă. Cum cosea rochii, deși putea comanda altele noi. „Banii nu sunt totul”, spunea ea mereu.
— Și ce rost are să-mi arăți toate astea? — întrebă el iritat.
— Ca să înțelegi: acum un an n-am moștenit doar apartamentul acesta.
Am scos extrasele bancare. Conturi în trei bănci. Sume cu șase zerouri.
— Bunica a pus bani deoparte timp de treizeci de ani. A investit și mi-a lăsat totul mie.
Vitalie luă hârtiile. Mâinile îi tremurau.
— De ce n-ai spus nimic timp de un an?
— Tu ai fi spus cuiva care îți aruncă fiecare cuvânt în față? Care îți amintește constant că „n-ai nimic”?
M-a privit. În ochii lui se citea neîncredere, invidie și ceva ce semăna cu frica.
— Doar glumeam, Alina. Tu mereu iei totul prea în serios.
— Glumeai? — vocea mea tremura de furia pe care o ținusem în mine ani întregi. — Îți amintești ce ai spus la ziua mamei tale, în fața tuturor: „Bine că n-aveți copii, că ieșeau niște săraci”? Asta era tot o glumă?
S-a ridicat și a început să se plimbe prin cameră, agitat.
— Era o metaforă… în familia noastră așa ne exprimăm. Te iubim, doar că…
Am scos ultimul document. Pentru el începuse toată discuția.
I-am înmânat o foaie îngălbenită — un contract de împrumut din 1998.
— Tatăl tău, Nicolae Petrovici Fadeev, a primit de la bunica mea 20.000 de dolari pentru a deschide primul chioșc farmaceutic. Cu chitanță semnată, și obligația de a returna suma cu dobândă peste douăzeci de ani.
Fața lui Vitalie s-a albit.
— Nu se poate…
— Ba da. Se poate. Datorită bunicii mele, familia ta a reușit să pornească afacerea. Femeia aia „amărâtă”, de care ați râs ani la rând.
Tăcerea a umplut camera. De dincolo de perete se auzea un copil vecin, zdrăngănind fals la pian — un sunet care accentua stânjeneala momentului.
— Bunica nu a cerut niciodată banii înapoi, — am continuat. — Spunea: „Să le fie bine oamenilor. Banii vin și pleacă”. Chiar și când a aflat cum mă tratați, zâmbea și spunea: „Timpul pune totul la loc”.
Vitalie s-a lăsat încet în fotoliu, ca și cum toată energia îl părăsise.
— Ce vrei? Să-i cer părinților să returneze banii? Au trecut peste douăzeci de ani!
— Nu, — am dat din cap. — Nu vreau bani. Azi dimineață am depus actele pentru divorț. Le vei primi prin poștă.
— Ce?! — sări el brusc. — Din cauza unei vechi supărări vrei să rupi căsnicia noastră?
— Nu din supărare, Vitalie. Ci pentru că am redescoperit respectul de sine. Timp de șapte ani m-ai umilit, m-ai făcut să mă simt nimic. Iar acum aflu că, datorită bunicii mele, familia ta a reușit în viață.
Am strâns documentele și le-am pus înapoi în mapă.
— Am cumpărat un apartament în centru — cu două camere și renovat frumos. Mâine mă mut.
— Nu poți pleca pur și simplu! — vocea îi tremura. — Totul era bine! Promit că mă schimb!
L-am privit. Pe omul cu care trăisem șapte ani. Cu ceasul lui scump, cu freza perfectă, cu siguranța pe care o trăgea din privilegiile sale. Acel ceva cu care mă umilea mereu.
— Bunica spunea: „Banii nu te fac mai bun sau mai rău. Doar scot la iveală cine ești”. Tu mi-ai arătat cine ești cu adevărat. Și îți mulțumesc pentru lecție.
Când m-am îndreptat spre ușă, l-am auzit întrebând:
— Unde te duci?
— Acasă, — am răspuns liniștită. — La casa mea. Ai o săptămână să eliberezi apartamentul. Apoi decid ce fac cu el.
Am ieșit din casa în care trăisem o viață — mai întâi cu bunica, apoi cu el. Aerul proaspăt de martie m-a izbit în față și am inspirat adânc. Pentru prima dată după mulți ani, m-am simțit cu adevărat bogată. Nu în bani — în libertate.
După trei zile, Vitalie stătea în fața noii mele uși cu un buchet imens de trandafiri și o cutie cu „Laptele Păsării” — bomboanele preferate ale bunicii.
— Alina, m-am gândit la tot, — începu el când am deschis. — Am fost un egoist. Vreau să repar totul. Să o luăm de la capăt!
Am acceptat florile — era nepoliticos să le refuz — și l-am privit în ochi.
— Vitalie, tot nu ai înțeles. Nu a fost niciodată vorba despre bani.
— Știu! — dădu din cap cu fervoare. — Am fost zgârcit, meschin. Dar acum sunt alt om!
— Ai vorbit cu părinții tăi? Despre datoria față de bunica mea?
Ezită.
— Încă nu… Nu e momentul potrivit. Tata are probleme cu licența, mama e foarte stresată…
Am zâmbit blând — așa cum zâmbea bunica.
— Vezi? Nimic nu s-a schimbat. Rămas bun, Vitalie.
Și am închis ușa fără să-i dau ocazia să spună ceva.
Seara aceea am petrecut-o printre cutiile de carton din noul apartament. Deasupra canapelei atârna portretul bunicii — tânără, în costum sobru, cu un zâmbet cald, aproape enigmatic.
— Bunico, ai avut dreptate, — am spus în liniște. — Fericirea nu stă în bani. Ci în a te respecta pe tine însăți.
Mi s-a părut că portretul zâmbea mai larg.
A trecut un an de când am plecat de la Vitalie. Mi-am dat demisia din magazin și am deschis un mic centru educațional pentru copii — visul pe care-l amânam mereu pentru „mai târziu”. Economiile bunicii m-au ajutat să încep, apoi totul a curs firesc.
Recent, am întâlnit-o pe Elena Borisovna, fosta mea soacră, în centrul comercial. M-a salutat timid, pentru prima dată fără acea aroganță obișnuită.
— Alina, am auzit de centrul dumneavoastră, — spuse ea după o pauză. — Se spune că aveți specialiști buni.
— Ne străduim, — am răspuns calm.
— Eu și Nicolae Petrovici am vrea să discutăm cu tine. Despre acel împrumut. Vitalie ne-a povestit.
— Știți, Elena Borisovna, — am zâmbit, — bunica nu a considerat niciodată că e un împrumut. Pentru ea a fost o investiție în viitor. În oameni buni. Uitați-l.
— Dar noi trebuie să… — se poticni ea. — Am fost nedrepți cu tine.
— A trecut totul, — i-am atins ușor mâna. — Bunica spunea: „Banii despart doar pe cei care le permit să o facă”. Noi n-o vom permite.
Ne-am luat rămas bun și mi-am văzut de drum.
Uneori mă gândesc la Vitalie. La cum o singură replică — „Tu ești o săracă!” — a fost începutul sfârșitului căsniciei noastre. Și la cum înțelepciunea bunicii a fost începutul noii mele vieți.
„Adevărata bogăție nu este ce ai, ci cine ești”, spunea ea mereu.
Dacă ți-a plăcut povestea, nu uita să o distribui cu prietenii tăi! Împreună putem duce mai departe emoția și inspirația.