Biletul era scris cu un pix albastru, grăbit, pe o foaie ruptă dintr-un caiet de matematică. Literele erau apăsate, parcă zgâriate în hârtie.
„Ana, nu te mai aștept. Am plecat. Nu mă căuta.”
Atât. Nicio explicație. Nicio scuză. Nici măcar un „îmi pare rău”.
M-am sprijinit de ușă și am simțit cum mi se taie picioarele. Burta, abia rotunjită, parcă trăgea în jos tot aerul din mine. Inima îmi bătea în urechi. Cu o oră înainte, doctorița îmi zâmbise și îmi spusese că totul arată bine. Că sarcina e sănătoasă. Că am motive să fiu fericită.
Fericită. Ce cuvânt prost ales.
Am intrat în apartamentul care până ieri mi se părea „acasă”. Canapeaua gri, cumpărată în rate. Masa din bucătărie, unde mâncam seara paste ieftine și visam la vacanțe pe care nu ni le permiteam. Totul era la fel. Doar el lipsea.
Telefonul era mort. Mesaje văzute, fără răspuns. Am sunat de zeci de ori. Nimic.
Atunci am înțeles. Nu dispăruse dintr-o greșeală. Plecase cu intenție.
M-am așezat pe pat și, pentru prima dată după mult timp, mi-am amintit de cealaltă femeie. De soția lui. De vocea ei tremurată la telefon. De copiii despre care nu voiam să aud. De mine, cea de atunci, sigură pe ea, cu nasul pe sus.
„El e al meu.”
Nu mai era.
Zilele următoare au fost un amestec de rușine și panică. Chirii, mâncare, controale medicale. Salariul meu abia acoperea strictul necesar. În cont aveam puțin peste 1.200 de lei. Atât.
Am aflat adevărul dintr-un mesaj scurt, trimis de pe un număr necunoscut.
„M-am întors la familie. Copiii au nevoie de mine. Te rog să nu mă mai cauți.”
Atunci am plâns cu adevărat. Nu frumos. Nu demn. Am plâns pe podeaua din bucătărie, cu spatele de frigider, ca un copil care a spart ceva și știe că nu mai poate repara.
Am vrut să-l urăsc. Dar, în fiecare seară, când puneam mâna pe burtă, simțeam altceva. Teamă. Și o responsabilitate uriașă.
Am muncit cât am putut. Am vândut lucruri. Am acceptat ajutor de unde nu credeam că o să accept vreodată. Mama m-a primit înapoi în apartamentul ei din Ploiești, fără reproșuri, doar cu o farfurie de ciorbă caldă și un oftat lung.
Nașterea a fost grea. Dar când am auzit plânsul copilului, ceva s-a rupt în mine și, în același timp, s-a așezat la loc. O fetiță. Maria.
Nu a venit niciun tată la spital. Nicio floare. Niciun mesaj.
Au trecut anii. Maria a crescut. Eu m-am întărit. Am învățat să nu mai caut validare în brațele altcuiva. Am învățat să muncesc, să strâng bani, să spun „nu” fără să mă simt vinovată.
Într-o zi, la piață, l-am văzut. Îmbătrânit. Cu umerii căzuți. De mână cu unul dintre copii.
M-a privit. M-a recunoscut. A vrut să spună ceva.
Eu am zâmbit politicos și am trecut mai departe, cu Maria ținându-mă strâns de mână.
Atunci am știut. Nu dragostea m-a făcut nemiloasă. Egoismul m-a făcut oarbă.
Dar viața, cu toate palmele ei, m-a învățat să văd.
Și, pentru prima dată, chiar eram bine.
Această lucrare este inspirată din evenimente și persoane reale, însă a fost ficționalizată în scopuri creative. Numele, personajele și detaliile au fost schimbate pentru a proteja intimitatea și pentru a îmbunătăți narațiunea. Orice asemănare cu persoane reale, în viață sau decedate, sau cu evenimente reale este pur întâmplătoare și nu este intenționată de către autor.
Autorul și editorul nu își asumă responsabilitatea pentru exactitatea evenimentelor sau pentru modul în care sunt portretizate personajele și nu sunt răspunzători pentru eventuale interpretări greșite. Această poveste este oferită „ca atare”, iar orice opinii exprimate aparțin personajelor și nu reflectă punctele de vedere ale autorului sau ale editorului.